quinta-feira, 31 de agosto de 2017

Onde Está a Buceta?

Não sou feminista. Antes pelo contrário. Considero mesmo que a maioria das "injustiças" e "discriminações" de que se dizem vítimas as atuais suvacudas e queimadoras de sutiãs de plantão nada mais são do que firulas, melindres, mi-mi-mis. Uma estratégia mal-intencionada de vitimização para obter não igualdade, sim regalias e privilégios. Gritaria e esperneio de quem não quer apenas assumir o protagonismo de sua própria vida e vivê-la em paz, mas sim de grupos que querem declarar uma verdadeira guerra entre os gêneros.
Não obstante, com uma das maiores queixas do mulherio com quem convivo, eu sou obrigado a concordar : quando o assunto é a atual oferta no mercado de machos das antigas, de rolas de respeito, a mulherada tá fudida!!! Aliás, não estão sendo fodidas. Tenho uma amiga que diz ter saudade do tempo em que era fudida e mal paga. Pelo menos era fudida. Hoje, nem dando de graça.
E a situação do mulherio em relação ao material piroca só piora. Não bastasse o galopante (e saltitante) processo de embichamento pelo qual está passando o planeta, os poucos homens que sobram, os que ainda gostam - dizem gostar - de mulher não sabem exatamente onde fica a outrora perseguida buceta!
É isso mesmo. Uma pesquisa conduzida pela Eve Appeal, entidade britânica que apoia a pesquisa do câncer ginecológico, com 1.000 homens revelou que metade deles não sabe exatamente onde fica localizada a vagina.
Na pesquisa, um desenho dos genitais femininos foi dado aos participantes para que eles apontassem a vulva, a vagina, os ovários, as trompas de Falópio etc. Dos 1000 homens, apenas 482 foram bem-sucedidos na empreitada. Teve um que chegou até a achar o Wally, mas a buceta que é bom, nada. 
Além disso, mais da metade também admitiu que não costuma olhar de perto para a buceta - olhos nos olhos, quero ver o que você diz...- e que têm certa aversão a dar uma beiçada na beiçuda, a fazer um bilu bilu tetéia.
Tudo macho fake. Tudo bichana enrustida.
Agora, proponho aos machos das antigas leitores do Marreta, aos discípulos do Zé Mayer, que realizem o mesmo teste aplicado pela Eve Appeal. Em qual dos números está a vagina?

terça-feira, 29 de agosto de 2017

Fim da Linha

Acontece com o atleta.
Que preserva
- em salmoura -
A técnica, os fundamentos
A experiência e a malícia de seu esporte,
E que o corpo
Em Alzheimer muscular
O sabota
Marca-lhe um gol contra
Desclassifica-o por W.O.
E fim do pódio
E fim de jogo.

Acontece com o herói.
Que conserva
- em sarcófago -
O idealismo
O altruísmo
A ingênua causa do bem comum,
E que a máscara
Já se puiu e se rasgou em outros e antigos carnavais
E que o uniforme e a capa só querem ser de égide ao próprio herói
Só querem ser de cobertor e de pantufas.
E fim dos telhados enluarados
E fim do voo.

Acontece - e por que não? - com o poeta.
Que embalsama e mantém
- em formol, louco taxidermista -
Velhos escritos em empoeiradas gavetas
Velhas glórias e inspirações 
Asfixiadas em garrafas nunca lançadas ao mar,
E que a artrite
E a recidiva de uma incubada timidez
Desanimam-no e o impedem
De fazer a corte
E de tirar novas ideias
- frescas e donzelas -
Para dançar.
E fim da valsa
E fim da rima
E fim da linha.

em tempo : o texto acima surgiu por conta dos recentes lançamentos dos novos trabalhos de três dos grandes nomes da MPB, Chico Buarque, Guilherme Arantes e Os Tribalistas. Trabalhos em que cada qual nos mostra que ainda sabem fazer a lição de casa direitinho, que ainda não desaprenderam a andar de bicicleta; porém, trabalhos que, se comparados aos anteriores dos próprios artistas, mostram-se pálidos, inexpressivos. Dispensáveis para a história criativa de cada um deles. Assim como vem acontecendo, de uns dois ou três anos para cá, com os textos que escrevo aqui no Marreta.
É a podridão, meus velhos.

quarta-feira, 23 de agosto de 2017

FUNGO

Sou fungo bolorento. 
Manifesto minha toxina, 
Infesto seu pensamento e sua piscina. 
Meus esporos esperam o espólio 
Da sua beleza espalhada pelo espelho. 
Para decompô-la, 
Depô-la. 
Putrefazê-la, 
Fazê-la alvo do meu butim. 
Complexá-la em tungstênio, 
Guardá-la numa garrafa de gênio, 
Oculta em algum dos abismos de mim.

terça-feira, 15 de agosto de 2017

FÓSSEIS

Ah, vontade! 
De andar pelos muros, 
Divisar horizontes de telhados musguentos, 
De braços abertos, pôres do sol agourentos, 
Acastanhados. 
Trem bala, levitar sobre os muros 
Não ter de escolher um lado. 
Ser amigo do tombo.  

Ah, vontade! 
De atravessar o córrego poluído, 
Varar o espaço, de margem a margem, 
(Ponta dos pés, de tênis novos, alados), 
Correndo pelo cano de ferro corroído : 
Tubulações de águas e esgotos municipais. 
Sentir a queda 
Sabendo da impossibilidade de cair.  

Ah, saudade! 
Das minhas ossadas, 
Saudades dos fósseis de mim 
Que minha pá já não consegue escavar.

sábado, 12 de agosto de 2017

Não Procure Saber Onde Vou

Sou jazida sem minério
Jazigo sem miasma
Esfinge sem mistério
Biblioteca sem fantasma.

Não sou hieroglifo
Sou pichação sem significado.

Por que tua curiosidade
Ainda insiste em que eu tenha algo a revelar?

Por que a tua perspicácia
Não se dá conta
De que
Se nada digo
Não é porque muito escondo.
Sim porque nada tenho
Nada contenho?

Por que tua curiosidade
Não vai cuidar da vida?

Por que tua perspicácia,
Distraída, 
Subtraída,
Não percebe que está a ser traída?

quinta-feira, 10 de agosto de 2017

Jogo da Forca

Só mais uma letra
Na tua cartilha profana
No teu abecedário lascivo.
Só mais uma letra
No teu desejo disléxico
Nas tuas palavras encruzilhadas nível difícil
Na tua sopa de letrinhas.
Só mais uma letra
Tatuada na espinha
Bordada no útero
Marcada a ferro em brasa no gado coração.
Só mais uma letra
No teu alfabeto de cartas marcadas
Na tua brincadeira de soletrar
No teu jogo da forca.

quarta-feira, 9 de agosto de 2017

Velhos Testamentos

Falo de Mendel, de Landsteiner
De genes, de ervilhas
De transfusões.
Digo de enzimas, menina
De Lineu e de Darwin
De Galápagos e de classificações
(só digo. nem mesmo eu mais me escuto, ou me dou algum crédito).

Fosse eu padre
- Mesmo que ateu -
Ainda conseguiria falar com mais convicção e fervor
De versículos e de apóstolos
De evangelhos e velhos testamentos.

segunda-feira, 7 de agosto de 2017

Que Fossa, Hein, Meu Chapa, Que Fossa...(44)

De Tanto Amor
(Roberto e Erasmo Carlos)
Ah! Eu vim aqui amor
Só pra me despedir
E as últimas palavras
Desse nosso amor
Você vai ter que ouvir
Me perdi de tanto amor
Ah! Eu enlouqueci
Ninguém podia amar assim
E eu amei e devo confessar
Aí foi que eu errei

Vou te olhar mais uma vez
Na hora de dizer adeus
Vou chorar mais uma vez
Quando olhar nos olhos seus
Nos olhos seus

A saudade vai chegar
E por favor meu bem
Me deixe pelo menos só te ver passar
Eu nada vou dizer
Perdoa se eu chorar

Vou chorar mais uma vez
Quando olhar nos olhos seus
Nos olhos seus

A saudade vai chegar
E por favor meu bem
Me deixe pelo menos só te ver passar
Eu nada vou dizer
Perdoa se eu chorar.

Como de costume, para ouvir a canção é só clicar aqui, no meu poderoso MARRETÃO

sábado, 5 de agosto de 2017

Ministério da Saúde Adverte : Fumar Maconha Pode Dar Larica no Cu

Descoberto e catalogado mais um táxon da família zoológica que mais se diversifica na natureza, a dos cervídeos. Valha-me São Lineu! Mais um tipo de viado na praça!
Primeiro veio o metrossexual, o cara mais vaidoso que um pavão e que garante que é macho. O metrossexual faz limpeza de pele, tem creminhos hidrantes para a cara, para as mãos, para os pés, para os joelhos e cotovelos, para as axilas e para o toba, tira as sobrancelhas, se depila de cabo a rabo (sobretudo o rabo), faz tintura no cabelo, tira as cutículas, passa "base" nas unhas, vai ao podólogo e ao terapeuta, toma florais de Bach, faz coleta seletiva e recicla o lixo, só come alface hidropônica e pepino orgânico (esse ele adoooora), só consome azeite extravirgem e cerveja artesanal etc etc. E diz que é machão.
Depois, como já relatado aqui no Marreta, apareceram os HSH. Homens que se relacionam sexualmente com outros homens, mas que se declaram heterossexuais, pois não criam vínculo emocional com o macho que lhes comem. São caras que dão ré no quibe, que sentam, deslizam e rebolam no tarugo, mas que não se apaixonam. Para os HSH, tudo bem dar o cu, o que não pode é se apaixonar pela piroca. O que não pode é fazer caminhada de mãozinhas dadas, é tomar um espresso na livraria do shopping, é passar um fim de semana de inverno em Poços de Caldas. Isso sim seria viadagem. https://amarretadoazarao.blogspot.com.br/2016/01/hsh-macho-ate-debaixo-de-outro-macho-ou.html
Simultânea, paralelamente e fazendo oposição ideológica aos HSH, brotou e desabrochou um outro ramo na imensa árvore filogenética dos cervídeos, os g0ys (escrito com um "zero" no lugar do "a"); ao meu ver, uma dissidência dos machões que levam rola. Como os HSH, os g0ys também se relacionam com outros homens e, ainda assim, se declaram héteros, mas por motivo inverso. Os g0ys beijam na boca, fazem cafuné, dormem de conchinha e assistem abraçadinhos ao show do Luan Santana, mas não soltam o brioco, não penetram nem são penetrados. Os g0ys se apaixonam, mas não dão o cu. Portanto, lá pela lógica louca deles, continuam héteros. https://amarretadoazarao.blogspot.com.br/2016/01/g0ys-o-romance-entre-brothers-ou-ainda.html
Agora - recebi a informação por comentário anônimo aqui no Marreta -, em meio a toda essa boiolagem enrustida, surge o HIGHSEXUAL, o hétero que vira viado após o consumo de maconha.
No dia a dia, na maior parte do tempo, o highsexual é machão, é pegador e comedor, é passador de rodo de carteirinha, mas fumou uma maconha, desmunheca, afrouxa a rosca do cu. O highsexual é o cara que não pode dar um tapinha, que de fera vira bela. Que, se fumar o cigarrinho do capeta, tem, imediatamente, as pregas tomadas de assalto por um fogo dos infernos. O highsexual é o cara que diz que só dá o cu quando fuma maconha, que não sente atração por homens quando não está chapado, de "cabeça feita" e, que, portanto, também se declara hétero, . É o viado THC. O cara queima a erva e depois queima a rosca. Pããããããta que o pariu!!! 
É a larica anal!!! Larica é a notória, brutal e insaciável fome que ataca o maconheiro depois dele ter queimado até a última ponta, uma compulsão incontrolável por comida, sobretudo por doces. Mas isso é no maconheiro das antigas, no maconheiro de respeito. No highsexual, a larica acomete, digamos assim, a uma outra boca, desperta outros paladares. O highsexual não tem larica de brigadeiro, tem larica é de rola, é de brachola. Vai ter um paladar gourmet assim na puta que o pariu!!!
Por isso, caro amigo maconheiro que lê o Marreta, muito cuidado doravante quando um amigo lhe chamar para queimar uma. É preciso e urgente que os termos da confraternização fiquem bem claros e estabelecidos desde o início, é melhor que você pergunte antes : queimar uma o quê, uma erva ou a rosca?
Perguntado a respeito da nova descoberta, sobre esse novo, indesejável e perigosíssimo efeito colateral da maconha, Marcelo D2, autoridade máxima em Cannabis, manifestou-se :
Certíssimo, o D2!!!

Pode Apagar o Fogo, Mané, Que Eu Não Volto Mais

O desenho de John Holcroft abaixo ilustra da forma mais fidedigna possível o resultado - proposital - da combinação entre pedagogia, estatutos das crianças e adolescentes, smartphones e redes sociais. "Eu vou lhe deixar à medida do bonfim, não me valeu, mas fico com o disco do Pixinguinha, sim, o resto é seu, trocando em miúdos, pode guardar as sobras de tudo que chamam lar, as sombras de tudo que fomos nós" - parece dizer o cérebro batendo em retirada, abandonando o barco naufragado.
"Saio em segredo
Você nem vai notar
E assim sem despedida
Saio de sua vida
Tão espetacular"

Créditos : o título da postagem é um verso da música Apaga o Fogo, Mané, de Adoniran Barbosa; o trecho entre aspas acima da ilustração, versos de Trocando em Miúdos, de Chico Buarque e Francis Hime; abaixo da ilustração, versos de Agridoce, da banda Pato Fu.

quarta-feira, 2 de agosto de 2017

A Nova Cantiga do Chico

Chico Buarque lançará, em breve, o seu 23º álbum solo de estúdio, o "Caravanas". Uma lacuna de seis anos separa "Caravanas" de seu último trabalho, "Chico", de 2011, quando estava em inícios de romance com a cantora Thaís Gullin, uns quarenta anos mais nova que ele. Sorte dele. Sorte do caralho.
Agora, com nova namorada, a advogada Carol Proner, professora titular da UFRJ (Universidade Federal do Rio de Janeiro), doutora em direitos humanos e direito internacional, Chico, ultimamente mais dedicado à literatura, volta, filho pródigo, à canção. Ou, melhor, a canção volta a Chico.
O que prova mais uma vez o que eu sempre digo : não é o cérebro, é o pau que escreve. O poeta, o cancioneiro, escreve é com o pau! E Chico é o poeta e menestrel das antigas : a cada nova buceta, um novo disco.
"Caravanas" ainda não foi lançado, mas uma prévia do novo disco foi disponibilizada na internet, a faixa "Tua Cantiga", em homenagem a e por inspiração de seu novo affair. E não é que a música é boa? Não se tornará, como muitas canções do Chico, em um clássico da MPB, mas que é boa, isso é. Meio piegas, própria de quem está enamorado, de quem escreve com o cheiro da xana da nova amada ainda nos dedos, mas muito boa.
Politicamente falando, Chico não vale porra nenhuma, faz parte da esquerda caviar, dos lambedores de saco de Fidel e de Lula, mas como compositor, letrista e passador de rodo é imbatível, insuperável. Vida longa a Chico.
Tua Cantiga
(Chico Buarque e Cristóvão Bastos)
Quando te der saudade de mim
Quando tua garganta apertar
Basta dar um suspiro
Que eu vou ligeiro
Te consolar

Se o teu vigia se alvoroçar
E estrada afora te conduzir
Basta soprar meu nome
Com teu perfume
Pra me atrair

Se as tuas noites não têm mais fim
Se um desalmado te faz chorar
Deixa cair um lenço
Que eu te alcanço
Em qualquer lugar

Quando teu coração suplicar
Ou quando teu capricho exigir
Largo mulher e filhos
E de joelhos
Vou te seguir
Na nossa casa
Serás rainha
Serás cruel, talvez
Vais fazer manha
Me aperrear
E eu, sempre mais feliz

Silentemente
Vou te deitar
Na cama que arrumei
Pisando em plumas
Toda manhã
Eu te despertarei

Quando te der saudade de mim
Quando tua garganta apertar
Basta dar um suspiro
Que eu vou ligeiro
Te consolar

Se o teu vigia se alvoroçar
E estrada afora te conduzir
Basta soprar meu nome
Com teu perfume
Pra me atrair

Entre suspiros
Pode outro nome
Dos lábios te escapar
Terei ciúme
Até de mim
No espelho a te abraçar

Mas teu amante
Sempre serei
Mais do que hoje sou
Ou estas rimas
Não escrevi
Nem ninguém nunca amou

Se as tuas noites não têm mais fim
Se um desalmado te faz chorar
Deixa cair um lenço
Que eu te alcanço
Em qualquer lugar

E quando o nosso tempo passar
Quando eu não estiver mais aqui
Lembra-te, minha nega
Desta cantiga
Que fiz pra ti.

terça-feira, 1 de agosto de 2017

Não é Nada Meu - O Samba do Lula

Não é Nada Meu
(Boca Nervosa)
Não é nada meu
Não é nada meu
Excelência eu não tenho nada
Isso é tudo de amigos meus

E o tríplex na praia me diga de quem é?
É de um amigo meu
E o sítio de Atibaia?
É de um amigo meu
E aquela fundação que carrega o seu nome?
É de um amigo meu
E aquela ilha que o senhor descansa?
É de um amigo meu
Quem paga a suas contas e suas mordomias?
São uns amigos meus
E aquele jatinho que o senhor usa?
É de um amigo meu
E aquele filho milionário?
Excelência, também não é meu

Não é nada meu
Não é nada meu
Excelência eu não tenho nada
Isso é tudo de amigos meus

Quem é que deu um rombo lá na Petrobrás?
São uns amigos meus
E quem foi o cabeça de um tal mensalão?
É um amigo meu
E o bando que foi preso pela federal?
É tudo amigo meu
Quem deixou o Brasil nessa crise?
Excelência, é tudo amigo meu

E a Porra, Sai Por Onde, Pelo Toba?

"Sinta o seu parceiro, sinta a liberdade, sinta-se seguro".
A frase acima é o slogan de um produto lançado recentemente no Reino Unido, o JIFTIP, que está sendo anunciado como um anticoncepcional masculino e chega ao mercado com o objetivo de substituir e desbancar de vez a camisinha na prevenção da gravidez e de doenças libidinosamente transmitidas sem tirar o prazer do contato pele com pele subtraído pelo preservativo.
O novo engenho da indústria da putaria segura nada mais é que um adesivo para ser colado na saída da uretra do homem antes da meteção rolar solta. Um durex para o buraco da cabeça do pau!
O fabricante - Sumina Global Limited - define o Jiftip como "um adesivo flexível cobrindo apenas a uretra que impede a saída de sêmen e urina", mas adverte que a eficácia na prevenção da gravidez não é total.
Especialistas em saúde, no entanto, dizem que não há nenhum indício concreto de que o lacre de rola seja seguro, que há sérios riscos não só referentes a um embuchamento indesejado como também ao sujeito pegar o bichinho do Cazuza. Além do quê, o final do ato pode ser bem doloroso, pois o adesivo represa a porra dentro do pau.
O durex de rola é vendido em embalagem com três unidades ao preço médio de 4,5 libras esterlinas, quase uns vinte contos do nosso real.
Quando o cara usa o preservativo, a porra é expelida normalmente para fora do pau e capturada e depositada num reservatório à ponta. É uma arapuca, um alçapão de porra. Os espermatozoides são atraídos e enganados pela promessa de uma acolhedora buceta e acabam num saquinho de látex. Sacanagem Mas a porra sai. Normal. E no caso do Jiftip, para onde vai a porra? É reabsorvida? Vai, literalmente, para o saco? E a porra, sai por onde? Pelo toba? Pelo olho do cu?
Aliás, corre à boca pequena que, inspirado pelo Jiftip, o intrépido Jair Bolsonaro pensa em lançar o JIFTOBA. Um adesivo para lacrar o toba e acabar com a viadagem que reina e campeia solta pelas terras desse nosso Brasil dantes mais varonil.
Pããaãããta que o pariu!!!

segunda-feira, 31 de julho de 2017

sábado, 29 de julho de 2017

A Marreta Incômoda e Truculenta, Porém, Verdadeira e de Alta Precisão, de João Baptista Figueiredo

João Baptista Figueiredo foi o último dos presidentes do governo militar, que se estendeu de 1964 a 1985. Foi o presidente que promoveu a tal da abertura ampla, geral e irrestrita, que, entre outras coisas, trouxe de volta do exílio um monte de subversivos safados e oficializou a quadrilha conhecida como PT em um partido político. Em defesa de Figueiredo, devo dizer, e há registros confiáveis disso, que ele o fez a contragosto, fez porque é um soldado, um militar que obedece sem questionar a ordens superiores. Pode nem concordar com elas, o que foi notadamente o caso de Figueiredo, mas as cumpre.
Além de general cinco estrelas e Presidente do Brasil, Figueiredo foi também um frasista de primeira linha. De uma mordacidade que nada fica a dever a Bernard Shaw, Groucho Marx, ou Millôr Fernandes.
A seguir, algumas de suas pérolas. A primeira, depois de tanto tempo em contato com o povo, é a minha preferida.

“Prefiro cheiro de cavalo do que cheiro de povo.”;
“Não posso obrigar o povo a gostar de mim. Sou o que sou, não vou mudar para que o povo goste.”;
“Me envaideço de ser grosso.”;
“Quem for contra a abertura, eu prendo e arrebento.”;
"Peço ao povo que me esqueça";
“O turco não sentará no meu lugar de maneira nenhuma” (sobre a possibilidade de Paulo Maluf ser eleito no colégio eleitoral);
“Tancredo never” (por ocasião da morte de Tancredo Neves, primeiro presidente eleito após o governo militar, que morreu sem tomar posse e nos deixou de herança a desgraça do Aécio);
"Vocês querem, então vou reconhecer esse sindicato (PT). Mas não esqueçam que esse partido chegará ao poder. Lá estando, tudo fará para instituir o comunismo. Nesse dia, vocês vão querer tirá-lo de lá. E para tirá-lo de lá será à custa de muito sangue. Sangue brasileiro.";
"Um povo que não sabe nem escovar os dentes, não está preparado para votar." 

sexta-feira, 28 de julho de 2017

Pagaram o Dízimo em Buceta

Um pastor do Zimbábue foi à casa de uma de suas fiéis para cobrar o dinheiro que ela lhe devia. Melhor : que devia a Deus, dízimos em atraso dos quais o pastor é mero cobrador e, claro, depositário.
Ao chegar, foi recebido pela dona da casa, Sandra Ncube, de 21 anos, e mais duas amigas, Riamuhetsi Mlauzi, de 23, e Mongiwe Mpofu, de 25, que imediatamente o atacaram, jogaram-no numa cama e o estupraram.
Pagaram o dízimo em buceta!!! Pãããããta que o pariu!!!
Segundo Petros Shoko, o promotor que conduz o processo contra as três moças possuídas pelo demônio da lúxuria, "elas o forçaram a deitar numa cama e o despiram. Ncube se sentou sobre o peito dele. Ele tentou se livrar, mas Mlauzi ficou em cima das pernas dele".
Ainda de acordo com o relato do promotor, a terceira endemoniada, Mpofu, foi ao outro quarto, voltou com preservativos e colocou um no pau do pastor para que Ncube, finalmente, "tivesse relação com o querelante sem o consentimento dele".
Intimadas e ouvidas na delegacia, as moças classificaram o episódio como uma "lição" dada ao pastor, que tem o "hábito" de observar as fiéis tomando banho, na maior cara de pau, sob a alegação de que não há nenhum problema nisso, pois é um homem de deus e, portanto, alheio e imune aos atrativos da carne e do sexo. Ou seja, as três armaram tudo para desmascarar o 171 do pastor.
Uma delas, Mlauzi, a que ficou em cima das pernas do pastor, disse em seu depoimento : "Quando o toquei, ele ficou imediatamente excitado. Era tudo o que queríamos ver. Queríamos fazer com que ele visse que não é especial e não está imune à excitação sexual."
Estupro porra nenhuma! O pastor gostou e muito, agradeceu a deus pelo dízimo pago em "espécie", digamos assim.  A denúncia de estupro e o subsequente processo contra as três moças é apenas mais um embuste do pastor, mais uma "migué" para manter sua imagem de homem de deus, afinal, o caso fatalmente iria se espalhar e ele seria exposto como o voyeur tarado que é.
Aliás, nunca acreditei nessa modalidade de estupro, um cara sendo obrigado a ficar de pau duro, meter e gozar contra a vontade num bucetão. Como uma mulher pode obrigar o cara a ficar de pau duro? Às vezes, nem mesmo eu consigo obrigar o meu pau a ficar duro. Se o pastor estivesse se sentindo forçado e coagido ao ato, se a situação lhe fosse mesmo repulsiva ou constrangedora de alguma forma, jamais o pau teria ficado duro. E o pau do pastor ficou duro ao menor toque das moças. Se o pau ficou duro, não é estupro. Se teve paudurescência é relação consensual. 
Estupro masculino, só acredito no realizado por outro homem, e com mais uns três ou quatro segurando o violado. Ou se, no caso, as moças o tivessem sedado, amarrado seus braços e pernas e enfiado um consolo gigante no cu dele. Estupro com o cara consciente e de pau duro?
Vejamos a versão do religioso : uma se sentou sobre o peito dele, que ainda e bravamente tentou se livrar da tentação, aí veio outra e ficou em cima das pernas, deixando-o indefeso e sem ação. Duas moças de vinte e poucos anos subjugando e neutralizando um homem feito de maneira fácil assim? E quanto às mãos e aos braços do pastor, quem os segurava, afinal, a terceira moça fora buscar as camisinhas no outro quarto? Vai ver que as mãos do pastor estavam também imobilizadas, sem ação, grudadas aos peitos de Ncube, a que estava sobre seu peito, a que, em seguida, o estuprou.
E mais : as moças colocaram uma camisinha na rola do pastor! Apesar de imprescindível, os machos das antigas que leem o Marreta sabem : poucas coisas desanimam mais a rola do que uma camisinha. Quantas e quantas vezes o melhor amigo do homem não a confunde com uma touca e dorme? E o pastor lá, preso, humilhado, aviltado e, por fim, com a rola encapada. Nada disso esmoreceu o seu impávido colosso. É mesmo um homem ungido por deus, esse pastor.
O julgamento das moças será realizado no próximo dia 7 e corre à boca pequena que o pastor guarda em segredo uma testemunha-chave, uma testemunha que será decisiva em seu favor. Um vizinho que teria ouvido tudo. Que teria escutado tudo, enquanto o pastor, um iniciado nas artes do exorcismo, gritava a plenos brados : "Sai, buceta!!! Sai, buceta!!!"
As três moças acusadas de terem feito mal ao pastor.

quarta-feira, 26 de julho de 2017

Pausas

Durmo. 
Um refugo de sono, 
Um sono de fuga. 
Um sono que não ajuda, 
Um desligar sanguessuga. 
E não sonho. 
Não sonho mais que plano, 
Que inverto a gravidade 
Nem mais com a cidade 
De casas graves, com azia 
Por onde sempre perambulava 
Enquanto dormia.  

Não me sento mais às cadeiras enraizadas no basalto 
Em redor de mesas que germinavam malte gelado 
E deixava a me deixar ao trafegar das almas penadas.  

Durmo. 
Uma escória de sono, 
Um sono sem memória, 
Um sono de asfixia, 
Uma pausa ilusória. 
E não sonho : 
Não sonho mais com risos, 
Com rosas famélicas, com velas histriônicas, 
Velórios de amigos, 
Beija-flores albinos lambendo néctar de chagas em necrose.
 
Não me liquefaço mais submerso em banheiras de muco, 
Em banhos com sais de absinto 
Onde me largava a cauterizar minhas retinas 
Seguindo o rastro de fósforo urinado por peixes-pirilampos abissais.  

Durmo. 
Uma nesga de sono. 
Um sono que enverga, 
Um sono que não restaura, 
Um morrer que se nega. 
Um sono sem sono. 
Um sono sempre disposto a se diluir. 
Não um sono de prazer. 
Um sono que é só inanição, 
Inação : 
Que é só incapacidade de não dormir.

terça-feira, 25 de julho de 2017

Vai Que Cola...

Preguiça, o Teu Nome é Brasil (Ou : o País-Macunaíma)

Gilberto Freyre é o caralho! Sérgio Buarque de Hollanda é o cacete! Historiadores , sociólogos, antropólogos são as putas que os pariram! Quem melhor captou, sintetizou, aprisionou e deu forma humana à real essência do brasileiro foi o escritor modernista e antropofágico Mário de Andrade, em sua obra Macunaíma.
Macunaíma, o herói sem nenhum caráter, o herói de um povo (no caso, o brasileiro), como foi anunciado por seus irmãos logo ao seu nascimento. Já nasceu grande, foi praticamente cagado pela mãe, que nem se deu ao trabalho de deitar para pari-lo, apenas flexionou as pernas, fez uma força e obrou Macunaíma, cena retratada de forma magistral na adaptação do livro para o cinema, por Joaquim Pedro de Andrade, em 1969.
Macunaíma era mentiroso, hábil em praticar deslealdades, folgado e vagabundo que só, dado apenas às safadezas e aos prazeres carnais. Vivia nas costas dos irmãos - metafórica e literalmente falando, pois não só não trabalhava para comer como também, muitas vezes, os irmãos o transportavam nas costas para lá e para cá. As primeiras palavras de Macunaíma não foram gu-gu, dá-dá, nem mamãe ou papai. Foram : "Ai, que preguiça!". Que se tornaram o seu lema de vida, o seu bordão.
É ou não é a cara esculpida em carrara (ou, para os mais leigos, cuspida e escarrada) do povão brasileiro, da choldra cuja Carta Magna se resume a uma lei, a de Gérson, da patuleia que vota no Lula e no PT?
Preconceito de Mário de Andrade (e meu, também)? Estereótipo? Vejamos.
Um estudo inédito realizado pela Universidade de Stanford (EUA) e publicado na revista Nature mediu a atividade física de pessoas de 46 países. O estudo se baseou em  dados coletados por um tal de aplicativo Argus, que, pelo que entendi, conta o número de passos dados pela pessoa durante a sua rotina diária. O espaço amostral constou de 717.527 usuários do Argus distribuídos proporcionalmente pelos países pesquisados e monitorados por catorze horas diárias durante dez dias.
O resultado - que surpresa, seus filhotes de Macunaíma! - mostra o Brasil na 40ª posição do ranking. Somos o quadragésimo país mais sedentário e moloide dos quarenta e seis analisados.
O campeão da preguiça, que, tenho certeza, logo bateremos, é a Indonésia, e o campeão do vigor físico é Hong Kong, sendo que, dos dez países mais ativos do mundo, cinco são de povos orientais. Como mostra os gráficos abaixo, com a escala expressa em número de passos/dia.
Eu, mesmo agora em férias, tristemente em final delas, dou, no mínimo, considerando a extensão média de um metro por passo, uns 10 mil passos por dia. O brasileiro típico usa o carro até para ir na padaria que fica na esquina da rua em que mora. Preconceito meu e de Mário de Andrade? E a coisa só fica pior.
Se a preguiça do brasileiro, o nosso orgulho nacional, se restringisse apenas ao aspecto físico, a massa não estaria de todo desandada, haveria ainda algum resquício de esperança. Mas é claro que não. A preguiça verde-amarela se mostra ainda mais intensa e arraigada na área mental. Se o brasileiro tem preguiça de andar até a esquina de casa, que dirá de estudar, de passar algumas horas por dia com as vistas e as fuças nas páginas de um bom livro?
Somos dos mais preguiçosos do mundo também no quesito estudo. Ocupamos também as posições mais vergonhosas nos rankings mundiais de educação. O último exame do PISA (sigla em inglês para Programa Internacional de Avaliação de Estudantes), aplicado em 70 países, que avaliou rudimentos em leitura, matemática e ciências, mostrou o Brasil nas seguintes colocações : 59ª em Leitura, 63ª em Ciências e 66ª em Matemática. Cingapura foi a primeira colocada em leitura, seguida por Hong Kong; Cingapura aparece, de novo, como primeiro lugar em Matemática, seguida de novo por Hong Kong e com o Japão em quinto lugar; tricampeã, Cingapura também é medalha de ouro em Ciências, seguida pelo Japão.
Coincidência que países orientais, como Cingapura, Japão e Hong Kong, sejam os primeiros colocados nos dois rankings, o de atividade física e o de atividade mental? Porra nenhuma! Claro que não! Tudo é disciplina. Mente disciplinada, corpo idem. 
Não digo de frequentar academias, redutos de boiolas e de biscates preocupados apenas em deixar os cus duros. Digo de habituais e rotineiras caminhadas, tanto que o estudo foi feito com base em número de passos. Uma boa caminhada melhora incrivelmente o raciocínio. Não é figura de linguagem nem viadagem dizer que andar areja o cérebro. Areja, mesmo. Literalmente. O coração bombeia mais sangue para o cérebro, mais sangue, mais oxigênio; mais oxigênio, maior atividade celular, melhor o pensamento. 
Acontece direto comigo. Muitas vezes, é durante uma caminhada que uma ideia que estava meio empacada - sem saber como começar a escrevê-la, ou como conclui-la - desembaraça e deslancha, ganha forma e vida, . Ou que ideias novas surgem. Escrevo andando. Quando me sento, é apenas para registrar. É durante minha caminhada ao trabalho que organizo todo o meu dia, que escalono as atividades e obrigações a cumprir, que monto minha programação, sem precisar anotar nada em agenda nem muito menos, o que é a morte total do cérebro, colocar lembretes sonoros no celular, nem tenho essa porra.
Mens sana in corpore sano, já disse Juvenal.
Ou, no caso do País-Macunaíma, mens iners in corpore obesus. Mente preguiçosa em corpo obeso.
Parabéns por mais essa conquista mundial, povinho de merda!

domingo, 23 de julho de 2017

O Fiasco de Lula

Excelente texto. Publicado hoje no Estadão, que mostra a empulhação que sempre foi Lula, a sua inevitável derrocada, a sua passagem para a história como uma figura ridícula e como o maior quadrilheiro que o país já teve e também mostra o número cada vez menor de pessoas que vão às ruas para defendê-lo, que sempre foram militantes pagos a pão com mortadela e que, agora, o PT, com os caixas em baixa, não consegue mais pagar.

"Faltou povo no ato que pretendia defender Lula da Silva, na quinta-feira, em São Paulo e em outras capitais. Apenas os militantes pagos - e mesmo assim nem tantos, já que o dinheiro anda escasso no PT - cumpriram o dever de gritar palavras de ordem contra o juiz Sérgio Moro, contra o presidente Michel Temer, contra a imprensa, enfim, contra “eles”, o pronome que representa, para a tigrada, todos os “inimigos do povo”.
À primeira vista, parece estranho que o “maior líder popular da história do Brasil”, como Lula é classificado pelos petistas, não tenha conseguido mobilizar mais do que algumas centenas de simpatizantes na Avenida Paulista, além de outros gatos-pingados em meia dúzia de cidades. Afinal, justamente no momento em que esse grande brasileiro se diz perseguido e injustiçado pelas “elites”, as massas que alegadamente o apoiam deveriam tomar as ruas do País para demonstrar sua força e constranger seus algozes, especialmente no Judiciário.
A verdade é que o fiasco da manifestação na Avenida Paulista resume os limites da empulhação lulopetista. A tentativa de vincular o destino de Lula ao da democracia no País, como se o chefão petista fosse a encarnação da própria liberdade, não enganou senão os incautos de sempre - e mesmo esses, aparentemente, preferiram trabalhar ou ficar em casa a emprestar solidariedade a seu líder.
Está cada vez mais claro - e talvez até mesmo os eleitores de Lula já estejam desconfiados disso - que o ex-presidente só está mesmo interessado em evitar a cadeia, posando de perseguido político. A sentença do juiz Sérgio Moro contra o petista, condenando-o a nove anos de prisão, mais o pagamento de uma multa de R$ 16 milhões, finalmente materializou ao menos uma parte da responsabilidade do ex-presidente no escândalo de corrupção protagonizado por seu governo e por seu partido. Já não são mais suspeitas genéricas a pesar contra Lula, e sim crimes bem qualificados. Nas 238 páginas da sentença, abundam expressões como “corrupção”, “propina”, “fraude”, “lavagem de dinheiro” e “esquema criminoso”, tudo minuciosamente relatado pelo magistrado. Não surpreende, portanto, que o povo, a quem Lula julga encarnar, tenha se ausentado da presepada na Avenida Paulista.
O fracasso é ainda mais notável quando se observa que o próprio Lula, em pessoa, esteve na manifestação. Em outros tempos, a presença do demiurgo petista com certeza atrairia uma multidão de seguidores, enfeitiçados pelo seu palavrório. Mas Lula já não é o mesmo. Não que lhe falte a caradura que o notabilizou desde que venceu a eleição de 2002 e que o mantém em campanha permanente. Mas seu carisma já não parece suficiente para mobilizar apoiadores além do círculo de bajuladores.
Resta a Lula, com a ajuda de seus sabujos, empenhar-se em manter a imagem de vítima. Quando o juiz Sérgio Moro determinou o bloqueio de R$ 600 mil e de bens de Lula para o pagamento da multa, a defesa do ex-presidente disse que a decisão ameaçava a subsistência dele e de sua família. Houve até quem dissesse que a intenção do magistrado era “matar Lula de fome”. Alguns petistas iniciaram uma “vaquinha” para ajudar Lula a repor o dinheiro bloqueado - e a presidente do PT, Gleisi Hoffmann, durante o ato na Paulista, disse que “essa é a diferença entre nós e a direita: nós temos uns aos outros”.
Um dia depois, contudo, o País ficou sabendo que Lula dispõe de cerca de R$ 9 milhões em aplicações, porque esses fundos foram igualmente bloqueados por ordem de Sérgio Moro. A principal aplicação, de R$ 7,2 milhões, está em nome da empresa por meio da qual Lula recebe cachês por palestras, aquelas que ninguém sabe se ele efetivamente proferiu, mas pelas quais foi regiamente pago por empreiteiras camaradas.
Tais valores não condizem com a imagem franciscana que Lula cultiva com tanto zelo, em sua estratégia de se fazer de coitado. Felizmente, cada vez menos gente acredita nisso.

sexta-feira, 21 de julho de 2017

O Indecifrável Paradoxo do Botox no Cu

Lançada em Nova York, a nova moda entre a viadada, os sommeliers de mandioca, os jóqueis de jiboia, é injetar (é óbvio) botox no cu. Poooorra! Quero dizer, porra não, ou não só, botox, mesmo. O criador da controversa técnica, o cirurgião plástico Evan Goldstein, de Manhattan, garante que algumas aplicações de botox no toba promovem o rejuvenescimento anal.
Tirar as rugas do cu? Amenizar as "marcas de expressão" das pregas? A boiolada já não tem pregas faz tempo!
De mais a mais, o botox não rejuvenesce ninguém. O botox é uma toxina produzida pela bactéria Clostridium tetani, a causadora do potencialmente letal tétano, que vai provocando uma paralisia progressiva da musculatura do corpo até atingir a do diafragma, músculo responsável pela respiração, levando a pessoa à morte por sufocamento.
Aplicada, porém, em pequeníssimas quantidades, a toxina botulínica causa apenas paralisia muscular in loco. Por isso, as rugas somem como se por mágica, a musculatura facial cujo movimento leva ao surgimento dos pés de galinha fica paralisada e, impedida de se contrair, as rugas "somem", deixando as peruas (peruas têm pés de galinha?) com a cara plastificada, de idiotas, revelando ainda mais as suas verdadeiras naturezas.
Aí, o baitola vai e aplica o botox no butão - ou seria, no caso, o butox? Pronto. Trava tudo. O esfíncter não mais contrai nem relaxa. Para de piscar! O viado fica de cu duro. Quem tá fora não entra, quem tá dentro não sai. Como a bichana vai fazer para fagocitar e mascar um tarugo? E pra dar aquela guilhotinada no troço na hora de cagar?
É o indecifrável paradoxo do Botox!
Mas o rejuvenescimento do cu não é pra bichinha pobre, não, não é para bichinha pão com ovo. As quatro sessões do tratamento, que asseguram 6 meses de pregas firmes, podem custar R$ 85 mil. Em Portugal, a procura das bichas lusitanas pelas injeções de botox  é ainda maior, isso porque, na Santa Terrinha, injeção se diz pica no cu. Filas e mais filas de bichas se formam às portas das clínicas à espera de uma pica no cu. E como, em Portugal, fila se diz bicha, bichas e bichas de bichas aguardam ansiosamente uma pica no cu de botox! Pãããããããããta que o pariu!!!!
Mais esse exemplo de que a futilidade humana é infinita, lembrou-me de uma piada.
"A bichinha chegou ao médico com o cu em petição de miséria e o doutor logo marcou um transplante de cu. Findos o transplante e o período de recuperação, a bichinha retorna ao médico para as recomendações finais de manutenção. O médico lhe diz que ela tivera sorte em aparecer um doador compatível tão rapidamente, que tem muita bicha que morre na fila de transplante de cu, e que, doravante, ela deve tomar cuidado, não exigir muito da nova rosca, pegar leve. "Imagiiiiiina, doutor! - diz a bichinha -, se eu não tomei cuidado nem com o meu cu, o senhor acha que vou tomar com o dos outros?" 
Cena do boiola passando pela primeira sessão do tratamento, gravada por uma câmera escondida.

Vou Jogar na Cobra!!!

Nunca joguei! Nem em loteria esportiva nem em loto nem em sena ou mega sena. Nunca comprei nem rifa de escola. 
Nunca acreditei em sorte, em prognósticos, em inspirações, em palpites, em sonhos premonitórios nem em outras ilusões às quais ao ser humano se apega na esperança de uma vida melhor. Mas estou para capitular frente aos sinais do Universo, frente à fatalidade e à inexorabilidade do número nove. 
Lula, o nove-dedos, foi condenado por Sérgio Moro a nove anos de prisão. A defesa recorreu. Alegou, em nove itens da sentença, "omissão, obscuridade ou omissão". Moro rebateu as nove alegações, negando Lula por nove vezes, como Pedro negou Cristo por três vezes.
E, agora, fora os 600 mil reais, quatro imóveis e dois automóveis em nome de Lula confiscados na terça-feira, 18/07, hoje, foram descobertos 9 milhões de reais (olha o nove de novo, aí gente!!!!!) numa conta de previdência privada em nome de Lula - logo ele, que é tão contra a reforma da previdência...
Lula se diz pobre, do povão. Que outro pobre você conhece que tem uma previdência privada no valor de 9 milhões?
Nove dedos, nove anos de xilindró, nove alegações da defesa e nove devolutivas de Moro, nove milhões de pé de meia. É a prova dos nove!!!!
Decidi! Amanhã (que já é hoje), me levantarei cedo, irei à feira comer o pastel da japonesa com meu filho e, duas esquinas adiante, farei uma fezinha no jogo do bicho com o dono da banca de revistas.
Jogarei, óbvio, no número nove. Que, agora, pesquisando na net, descobri ser a Cobra!!! Faz todo o sentido. Confira na tabela abaixo.