Perus, Leitões, Chesters e Outros Cadáveres de Fim de Ano. Ou : Música, Rojões, Fogueiras, Espumantes e Outras Celebrações dos Idiotas

O ano não foi bom nem ruim

O próximo não será pior nem melhor.

Não será

Não foi

Não é.

Não há ano

Não há Tempo.

Há uma continuidade não-linear

À qual o ser humano decidiu chamar de Tempo

E a tentativa de dividi-la

Compartimentá-la

Encaixotá-la

Agrilhoá-la

Em segundos, minutos, horas, séculos

E pô-la a correr em retos trilhos de trem,

Para que sinta que ele está ao leme e ao timão dessa continuidade

Que bem a navega

E conhece suas rotas,

Para não querer ver

Que ele é apenas um troço de merda

Cagado do cu de algum deus

(tantos são criados)

E ejetados no esgoto

(isso é verdadeiramente o Tempo)

Olimpo abaixo.

Não há Tempo

E agora é tempo das confraternizações

Das reuniões do bando em volta das fogueiras,

Assar a carne de animais

Que nenhum dos frouxos ali caçou

Carne indigna

Hienas comedoras de carniça fresca.

tempo de dançar em volta do fogo

Celebrar a colheita maldita

A safra estéril

O fruto podre no pé.

tempo de tocar os tambores, batucar os tantãs

E encher a cara

Pelas metas atingidas

Pelo dever cumprido

(e pouco importa se são inúteis) :

Beber pelos fracassos coletivos

Pelas inabilidade e pela incompetência corporativa.

Erguer taças e vivas e hurras

Pelo décimo terceiro

Pela cesta de Natal

Pelos fogos, pela Cidra Cereser do reveillon

Pela certeza do pau do chefe cravado em seus cus.

Eu não confraternizo.

Se asso alguma carne

É a dos peixes cintilantes e transparentes

Pescados de minhas fossas abissais

De minhas depressões,

É a dos pássaros azuis aprisionados 

Nesse alçapão que sou eu.

Se bebo,

Bebo por nada.

E se danço

É em torno de meu próprio umbigo,

Da fogueira mortiça

De minha alma extinta.