Há de Ser Nada

Nada me falta. 

Há, no entanto, grande hiato em mim. 

Não há de ser nada. 

É só que ando triste de novo. 

Nada daquela tristeza vulcânica. 

É uma tristeza mais calma, mais mansa, 

Tristeza quase mecânica, 

Tristeza de quem não entende a piada, 

De quem os pés se recusam a entrar na dança. 

Nada daquela tristeza de prantos em avalanche, 

É tristeza preguiçosa 

Tristeza de lágrimas sem som e sal 

Como uma infiltração em parede velha. 

Nada me assalta 

Há, apesar disso, grande inexistência em mim. 

Não há de ser nada. 

É só que ando meio sozinho de novo. 

Nada daquela solidão oceânica. 

É solidão fininha, zumbido de pernilongo, 

Solidão que se ajeita ao nosso lado, no sofá, 

Pra comer da nossa pipoca. 

E fica quieta, sem dizer palavra 

Feito cachorro deitado aos nossos pés. 

Fidelíssima. 

Nada daquela solidão de infartar sismógrafos 

É só aquela solidão de louça suja na pia. 

De encolher e encalhar sob as cobertas com o peito encolhido. 

Solidão de quem se descobre mais querido do que imaginava, 

Solidão de livro não-publicado 

Solidão como tantas outras. 

Não há de ser nada. 

Mas essa noite será mais uma daquelas 

Em que o sono demorará a chegar.