As minhas mãos não são,
Nunca foram hábeis
Em acarinhar outra mão,
Em afagar outra face,
Em fazer cafuné,
Em se deixar deslizar por pescoço,
Nuca e coluna alheios
A suscitar suspiros, estremecimentos e frenesis.
Igualmente,
Não são,
Nunca foram hábeis
Em dar porradas,
No pugilato,
Em esmigalhar narizes e romper supercílios.
Os mais sinceros e delicados carinhos
Que já fiz,
As mais devotadas e incondicionais paixões
Que já despertei,
Os mais profundos gozos e apneias
Que já extraí
Deram-se pela minha escrita.
Minhas cartas, meus poemas, recados dentro de livros, bilhetes sob a xícara de café.
E os olhos mais inchados
E os corações mais rasurados
E as feridas mais indesculpáveis,
Também.
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Você me traduziu na quase totalidade.
ResponderExcluirOutra poesia nesse nível e te darão um lugar na Academia Brasileira de Letras.
ResponderExcluirSe me permite, publicarei no meu blog. Me impactou, de certa forma.
(Adendo fora do tema. Viu que seu blog agora aparece escrito "Aviso de conteúdo confidencial", naquela página de "estou ciente e quero continuar"? Ou eu nunca me atentei para essa palavra, "confidencial", ou mudaram recentemente e agora tu está na mira da Gestapo).
Excluir"Nós somos todos marionetes, Laurie... A diferença é que eu enxergo as minhas cordas." ???
ResponderExcluirPelo visto catou o velho exemplar de Watchmen para reler "O Relojoeiro"...
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